La côte-nord est un livre ouvert

où se lit la patience du temps.

Car là-bas, le temps ne compte pas !

Un grand vol d'oies sauvages en migration

rythme le jour qui fuit.

Le bateau qui apporte marchandises et nouvelles

égrène le temps d'escale en escale;

même le petit avion qui transborde

une poignée de passagers

prend son temps.

La Côte-Nord, c'est loin !

Quelques minuscules villages,

deux ou trois villes,

une route qui n'en finit plus de s'étirer

le long des tourbières à chicoutai.

Là-bas la mer immense gronde

parce qu'elle s'empêtre dans les rochers.

Les cris des cormorans et des macareux

affirment leur possession sur l'espace côtier,

et le vent du nord vient goûter

la douceur salée du vent du large

sous le regard amusé des dauphins.

De larges deltas s'enrobent jalousement

avec des tonnes de sable fin

déposé par de longues et fougueuses rivières,

creusées patiemment autrefois

sous le poids des glaciers

à travers le dur bouclier de granite.

La verte chevelure sombre et drue

des épinettes noires

grappille les rares chaleurs

de ce monde inhospitalier,

espérant grandir jusqu'à la vieillesse.

Mais la dent des scies mécaniques

est trop gourmande pour leurs espoirs !

@ Paul Lacasse, Aux Saisons du coeur, août 2021