Le coeur est seul  (extrait)

Aimer… Je voudrais aimer !

Qu'un matin, simple et immobile, un bel étranger vienne

         heurter le marteau de ma porte.

Qu'il demande : «Qui es-tu?» Et que ce soit moi qui sorte.

Que je le suive sur les pavés, l'herbe et la montagne,

Que derrière ses pas je m'abreuve à son ombre.

Que sa pupille soit mon souci, mon mobile tourment,

        que son corps soit ma ville

        et que sa main soit mon destin.

Que je lui serve d'oreiller sur le rocher,

        de chaleur dans la plaine

        et de pensée dans l'incertitude.

Que je l'aime à pleurer, mais en silence.

Simone Routhier, Les Tentations, La Caravelle, Paris, (1934) 

*** Tableau de Marc-Aurèle Fortin ***

Mystère de La Parole

Dans un pays tranquille nous avons reçu

la passion du monde, épée nue sur nos deux mains posée

Notre coeur ignorait le jour lorsque le feu nous fut

ainsi remis, et sa lumière creusa l'ombre de nos traits

C'était avant tout faiblesse, la charité était seule

devançant la crainte et la pudeur

Elle inventait l'univers dans la justice première

et nous avions part à cette vocation

dans l'extrême vitalité de notre amour

La vie et la mort reçurent en nous droit d'asile,

se regardèrent avec des yeux aveugles,

se touchèrent avec des mains précises

Des flèches d'odeur nous atteignirent, nous liant

à la terre comme des blessures en des noces excessives

O saisons, rivières, aulnes et fougères, feuilles, fleurs,

bois mouillé, herbes bleues, tout notre avoir saigne

son parfum, bête odorante à notre flanc

Les couleurs et les sons nous visitèrent en masse et

par petits groupes foudroyants, tandis que le songe

doublait notre enchantement comme l'orage

cerne le bleu de l'oeil innocent

La joie se mit à crier, jeune accouchée à l'odeur sauvagine

sous les joncs. Le printemps délivré fut si beau

qu'il nous prit le coeur avec une seule main… (à suivre)

Anne Hébert, Poèmes, 1960, Éditions du Seuil, page 73

Le chat et l'oiseau

Un village écoute désolé

Le chant d'un oiseau blessé

C'est le seul oiseau du village

Et c'est le seul chat du village

Qui l'a à moitié dévoré

Et l'oiseau cesse de chanter

Le chat cesse de ronronner

Et de se lécher le museau

Et le village fait à l'oiseau

De merveilleuses funérailles

Et le chat qui est invité

Marche derrière le petit cercueil de paille

Où l'oiseau mort est allongé

Porté par une petite fille

Qui n'arrête pas de pleurer

Si j'avais su que cela te fasse tant de peine

Lui dit le chat

Je l'aurais mangé tout entier

Et puis je t'aurais raconté

Que je l'avais vu s'envoler

S'envoler jusqu'au bout du monde

Là-bas c'est tellement loin

Que jamais on n'en revient

Tu aurais eu moins de chagrin

Simplement de la tristesse et des regrets

Il ne faut jamais faire les choses à moitié !

Jacques Prévert (1900 - 1977)

** Photo : Paul Lacasse, Grotte sombre en Gaspésie, 29 juillet 2014 **

Le promenoir des deux amants

Auprès de cette Grotte sombre

Où l'on respire un air si doux,

L'onde lutte avec les cailloux,

Et la lumière avecque l'ombre.

Ces flots lassés de l'exercice

Qu'ils ont fait dessus ce gravier,

Se reposent dans ce Vivier

Où mourut autrefois Narcisse…

L'ombre de cette fleur vermeille,

Et celle de ces joncs pendants

Paraissent être là-dedans

Les songes de l'eau qui sommeille.

Dans ce bois, ni dans ces montagnes,

Jamais chasseur ne vint encor :

Si quelqu'un y sonne du Cor,

C'est Diane avec ses compagnes.

Ce vieux chêne a des marques saintes;

Sans doute qui le couperait,

Le sang chaud en découlerait

Et l'arbre pousserait des plaintes.

Ce Rossignol mélancolique

Du souvenir de son malheur

Tâche de charmer sa douleur,

Mettant son Histoire en musique.

Sur ce frêne deux Tourterelles

S'entretiennent de leurs tourments

Et font les doux appointements

De leurs amoureuses querelles…

Dans toutes ces routes divines,

Les Nymphes dansent aux chansons

Et donnent la grâce aux buissons

De porter des fleurs sans épines.

Jamais les vents ni le Tonnerre

N'ont troublé la paix de ces lieux,

Et la complaisance des Cieux

Y sourit toujours à la Terre.

Penche la tête sur cette Onde

Dont le cristal paraît si noir;

Je t'y veux faire apercevoir

L'objet le plus charmant du monde.

Vois mille Amours qui se vont prendre

Dans les filets de tes cheveux,

Et d'autres qui cachent leurs feux

Dessous une si belle cendre…

Veux-tu par un doux privilège

Me mettre au-dessus des humains?

Fais-moi boire au creux de tes mains

Si l'eau n'en dissout point la neige…

Tristan L'Hermite (1601 – 1655 )

Rondel

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles !

Il n'est plus de nuits, il n'est plus de jours,

Dors… en attendant venir toutes celles

Qui disaient : Jamais ! Qui disaient : Toujours !

Entends-tu leurs pas ?… Ils ne sont pas lourds :

Oh ! les pieds légers !… l'Amour a des ailes…

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles!

Entends-tu leurs voix ?… Les caveaux sont sourds.

Dors : il pèse peu, ton faix d'immortelles;

Ils ne viendront pas, tes amis les ours,

Jeter leur pavé sur tes demoiselles…

Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles !

Tristan Corbière (1845-1875)

** Photo : Il fait noir, dors ! - Paul Lacasse, Mont Mégantic, octobre 2008 **

** Photo : Envolée matinale, Turquie, Paul Lacasse, 2008 **

Les Yeux

Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,

Des yeux sans nombre ont vu l'aurore;

Ils dorment au fond des tombeaux

Et le soleil se lève encore.

Les nuits, plus douces que les jours,

Ont enchanté des yeux sans nombre;

Les étoiles brillent toujours

Et les yeux se sont remplis d'ombre.

Oh! qu'ils aient perdu le regard,

Non, non, cela n'est pas possible !

Ils se sont tournés quelque part

Vers ce qu'on nomme l'invisible;

Et comme les astres penchants

Nous quittent, mais au ciel demeurent,

Les prunelles ont leurs couchants

Mais il n'est pas vrai qu'elles meurent :

Bleus ou noirs, tous aimés, tous beaux,

Ouverts à quelque immense aurore,

De l'autre côté des tombeaux

Les yeux qu'on ferme voient encore.

Sully Prudhomme (1839-1907)

Je ne suis pas seul

Chargée

de fruits légers aux lèvres

Parée

de mille fleurs variées

Glorieuse

dans les bras du soleil

Heureuse

d'un oiseau familier

Ravie

d'une goutte de pluie

Plus belle

que le ciel du matin

Fidèle

Je parle d'un Jardin

Je rêve

Mais j'aime justement

** Paul Éluard, Les Médieuses, 1939 **

Photo : Paul Lacasse, Iris au Bois de Coulonge, juin 2020

*** Photo libre de droits sur internet ***

Fascinant Himalaya (extrait)

VISION

Une lune étrange

Glisse entre les nuages

Le vent du crépuscule

Déhanche les elfes

Sur l'étang ondoient

De pâles silhouettes

Cheveux de lin

Chants de sirènes

Dans le ciel sombre

Passent des ombres

Mirage et chaos

Horrible spirale

Le néant m'hypnotise

Il roule dans ma tête

Des âmes errantes

Accrochent mes chimères

L'enfer est sous mes pas

Volcan né d'une faille

Bouillonnant cratère

Perdant ses eaux brûlantes

Accouchant sa lave

entrailles de cendre

Écume incandescente

blanchie au clair de lune.

* Françoise Chapron *

** Photo : Paul Lacasse, Dernières lueurs sur le fleuve, Cap-Rouge, 26 décembre 2010 **