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Le
chat et l'oiseau
Un village écoute
désolé
Le chant d'un oiseau
blessé
C'est le seul oiseau du
village
Et c'est le seul chat du
village
Qui l'a à moitié
dévoré
Et l'oiseau cesse de
chanter
Le chat cesse de
ronronner
Et de se lécher le
museau
Et le village fait à
l'oiseau
De merveilleuses
funérailles
Et le chat qui est
invité
Marche derrière le
petit cercueil de paille
Où l'oiseau mort est
allongé
Porté par une petite
fille
Qui n'arrête pas de
pleurer
Si j'avais su que cela
te fasse tant de peine
Lui dit le chat
Je l'aurais mangé tout
entier
Et puis je t'aurais
raconté
Que je l'avais vu
s'envoler
S'envoler jusqu'au bout
du monde
Là-bas c'est tellement
loin
Que jamais on n'en
revient
Tu aurais eu moins de
chagrin
Simplement de la
tristesse et des regrets
Il ne faut jamais faire
les choses à moitié !
Jacques Prévert (1900
- 1977)
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DANS UNE GROTTE SOMBRE... |
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** Photo : Paul Lacasse, Grotte sombre en Gaspésie, 29 juillet 2014 **
Le promenoir des deux
amants
Auprès de cette Grotte
sombre
Où l'on respire un air si
doux,
L'onde lutte avec les
cailloux,
Et la lumière avecque
l'ombre.
Ces flots lassés de
l'exercice
Qu'ils ont fait dessus ce
gravier,
Se reposent dans ce Vivier
Où mourut autrefois
Narcisse…
L'ombre de cette fleur
vermeille,
Et celle de ces joncs
pendants
Paraissent être là-dedans
Les songes de l'eau qui
sommeille.
Dans ce bois, ni dans ces
montagnes,
Jamais chasseur ne vint
encor :
Si quelqu'un y sonne du
Cor,
C'est Diane avec ses
compagnes.
Ce vieux chêne a des
marques saintes;
Sans doute qui le
couperait,
Le sang chaud en
découlerait
Et l'arbre pousserait des
plaintes.
Ce Rossignol mélancolique
Du souvenir de son malheur
Tâche de charmer sa
douleur,
Mettant son Histoire en
musique.
Sur ce frêne deux
Tourterelles
S'entretiennent de leurs
tourments
Et font les doux
appointements
De leurs amoureuses
querelles…
Dans toutes ces routes
divines,
Les Nymphes dansent aux
chansons
Et donnent la grâce aux
buissons
De porter des fleurs sans
épines.
Jamais les vents ni le
Tonnerre
N'ont troublé la paix de
ces lieux,
Et la complaisance des
Cieux
Y sourit toujours à la
Terre.
Penche la tête sur cette
Onde
Dont le cristal paraît si
noir;
Je t'y veux faire
apercevoir
L'objet le plus charmant du
monde.
Vois mille Amours qui se
vont prendre
Dans les filets de tes
cheveux,
Et d'autres qui cachent
leurs feux
Dessous une si belle
cendre…
Veux-tu par un doux
privilège
Me mettre au-dessus des
humains?
Fais-moi boire au creux de
tes mains
Si l'eau n'en dissout point
la neige…
Tristan L'Hermite (1601 –
1655 )
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Le Sylphe
Ni vu ni connu
Je suis le parfum
Vivant et défunt
Dans le vent venu !
Ni vu ni connu
Hasard ou génie ?
A peine venu
La tâche est finie !
Ni lu ni compris ?
Aux meilleurs esprits
Que d'erreurs promises !
Ni vu ni connu,
Le temps d'un sein nu
Entre deux chemises !
Paul Valéry (1871 - 1945)
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photo : Paul Lacasse, Départ d'oies, octobre 2015.
Leurs yeux toujours purs
Jours de lenteur, jours de pluie,
Jours de miroirs brisés et d'aiguilles perdues,
Jours de paupières closes à l'horizon des mers,
D'heures toutes semblables, jours de captivité,
Mon esprit qui brillait encore sur les feuilles
Et les fleurs, mon esprit est nu comme l'amour,
L'aurore qu'il oublie lui fait baisser la tête
Et contempler son corps obéissant en vain.
Pourtant, j'ai vu les plus beaux yeux du monde,
Dieux d'argent qui tenaient des saphirs dans leurs mains,
De véritables dieux, des oiseaux dans la terre
Et dans l'eau, je les ai vus.
Leurs ailes sont les miennes, rien n'existe
Que leur vol qui secoue ma misère,
Leur vol d'étoile et de lumière,
Leur vol de terre, leur vol de pierre
Sur les flots de leurs ailes,
Ma pensée soutenue par la vie et la mort.
Paul Éluard ( 1895 - 1952 )
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Rondel
Il fait noir, enfant,
voleur d'étincelles !
Il n'est plus de nuits, il
n'est plus de jours,
Dors… en attendant venir
toutes celles
Qui disaient : Jamais
! Qui disaient : Toujours !
Entends-tu leurs pas ?…
Ils ne sont pas lourds :
Oh ! les pieds légers !…
l'Amour a des ailes…
Il fait noir, enfant,
voleur d'étincelles!
Entends-tu leurs voix ?…
Les caveaux sont sourds.
Dors : il pèse peu,
ton faix d'immortelles;
Ils ne viendront pas, tes
amis les ours,
Jeter leur pavé sur tes
demoiselles…
Il fait noir, enfant,
voleur d'étincelles !
Tristan Corbière
(1845-1875)
** Photo : Il fait noir, dors ! - Paul Lacasse, Mont Mégantic, octobre 2008 ** |
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** Photo : Envolée matinale, Turquie, Paul Lacasse, 2008 **
Les
Yeux
Bleus ou noirs, tous
aimés, tous beaux,
Des yeux sans nombre ont
vu l'aurore;
Ils dorment au fond des
tombeaux
Et le soleil se lève
encore.
Les nuits, plus douces
que les jours,
Ont enchanté des yeux
sans nombre;
Les étoiles brillent
toujours
Et les yeux se sont
remplis d'ombre.
Oh! qu'ils aient perdu
le regard,
Non, non, cela n'est pas
possible !
Ils se sont tournés
quelque part
Vers ce qu'on nomme
l'invisible;
Et comme les astres
penchants
Nous quittent, mais au
ciel demeurent,
Les prunelles ont leurs
couchants
Mais il n'est pas vrai
qu'elles meurent :
Bleus ou noirs, tous
aimés, tous beaux,
Ouverts à quelque
immense aurore,
De l'autre côté des
tombeaux
Les yeux qu'on ferme
voient encore.
Sully Prudhomme (1839-1907)
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Vivre
encore
Ce qu'il faut de nuit
Au-dessus des arbres,
Ce qu'il faut de fruits
Aux tables de marbre,
Ce qu'il faut d'obscur
Pour que le sang batte,
Ce qu'il faut de pur
Au coeur écarlate,
Ce qu'il faut de jour
Sur la page blanche,
Ce qu'il faut d'amour
Au fond du silence.
Et l'âme sans gloire
Qui demande à boire,
Le fil de nos jours
Chaque jour plus mince,
Et le coeur plus sourd
Les ans qui le pincent.
Nul n'entend que nous
La poulie qui grince,
Le seau est si lourd.
* Jules Supervielle (1884-1960) *
Photo : Paul Lacasse, Source de la Gorge de Kakuetta, Pays Basque, France, 2010
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*** photo : Lumière du soir à Sainte-Flavie, 16 juin 2019, Paul Lacasse ***
Anna de Noailles
(1876-1933)
Née
au 22 boulevard
de La Tour-Maubourg à Paris,
dans une richissime famille de la noblesse
roumaine,
Anna est la fille d'un expatrié roumain; sa
mère, plus jeune de 21 ans que son mari, est une
pianiste d'origine romaniote née
à Constantinople. Sa
tante, la princesse Hélène
Bibesco,
a joué un rôle actif dans la vie artistique parisienne à la fin
du xix e siècle jusqu'à
sa mort en 1902.
Elle
meurt à 56 ans en 1933 et
est inhumée à Paris au cimetière du Père-Lachaise.
Source : Wikipédia
Il fera longtemps clair ce soir
Il fera longtemps clair ce soir, les jours allongent,
La rumeur du jour vif se disperse et s'enfuit
Et les arbres, surpris de ne pas voir la nuit,
Demeurent éveillés dans le soir blanc, et songent...
Les marronniers, sur l'air plein d'or et de lourdeur,
Répandent leurs parfums et semblent les étendre;
On n'ose pas marcher ni remuer l'air tendre
De peur de déranger le sommeil des odeurs.
De lointains roulements arrivent de la ville...
La poussière, qu'un peu de brise soulevait,
Quittant l'arbre mouvant et las qu'elle revêt,
Redescend doucement sur les chemins tranquilles.
Nous avons tous les jours l'habitude de voir
Cette route si simple et si souvent suivie,
Et pourtant quelque chose est changé dans la vie :
Nous n'aurons plus jamais notre âme de ce soir !
** Anna de Noailles ** |
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** photo : disponible sur internet **
Vins
de Vouvray
Vouvray l'été
Sage lumière
Poussière du temps
Lente avalanche de
tuffeau vers le fleuve
pétillant de jaune
Vouvray l'automne
Musique rousse
Feux de sorcières
sous les fûts
Où notre futur chante
et ronronne
L'or du chemin entre
en fusion
Vouvray l'hiver
Ardoise et pluie
Mais sous les maisons
sages, des
cathédrales sont
enfouies
Où le vin se
transforme en joie
Mais que le printemps
vienne
Que le soleil s'amuse
sur la statue du
marchand de vent
Gaudissart
Que la Loire gonflée
de promesse s'étire
dans le vert cymbale
des frondaisons
C'est ici que nous
l'attendons
À Vouvray
La vraie vie
* Jean-Marie Laclavetine,
éditeur, romancier et nouvelliste (1954- ...) *
VOUVRAY
–
A
15 minutes de Tours dans la Vallée Coquette,
la
cave des producteurs de Vouvray est reconnue
pour son accueil
d'excellence.
La
Cave des Producteurs de Vouvray a
été créée en 1953, à l'initiative d'un petit groupe de
vignerons.
Soixante
ans plus tard, ce sont 40 vignerons qui poursuivent l'aventure, avec
près de 520 ha de
vignobles, répartis sur toute l'appellation
Vouvray. Pour certains, ce sont deux générations qui se sont
succédées, bientôt relayées par une troisième.
Réputée
pour la qualité de ses Fines Bulles de Vouvray, la Cave des
Producteurs propose également
toute une gamme de Vouvray
Tranquilles, du sec au liquoreux.
Source : site web
de Vouvray
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L'AMOUREUSE
Elle est debout sur mes
paupières
Et ses cheveux sont dans
les miens,
Elle a la forme de mes
mains,
Elle a la couleur de mes
yeux,
Elle s'engloutit dans mon
ombre
Comme une pierre sur le
ciel.
Elle a toujours les yeux
ouverts
Et ne me laisse pas dormir.
Ses rêves en pleine
lumière
Font s'évaporer les
soleils,
Me font rire, pleurer et
rire,
Parler sans avoir rien à
dire.
Paul
Éluard
(1895-1952)
Toute
la vie d’Éluard se confond à présent avec celle du mouvement
surréaliste. C’est cependant lui qui échappe le mieux à la
réputation de violence et qui est le mieux accepté par la critique
traditionnelle. Éluard se plie à la règle surréaliste résumée
par Lautréamont : « La poésie doit être faite par tous, non par
un ».
Dès
1925, il soutient la révolte des Marocains et en janvier 1927, il
adhère au parti communiste français, avec Louis Aragon et Breton.
C’est aussi l’époque où il publie deux recueils essentiels :
« Capitale de la douleur » (1926) et « L’Amour la
poésie » (1929).
En
1928, malade, il repart dans un sanatorium avec Gala, qui ensuite
rencontre Salvador Dali. Il dit à Gala : « Ta chevelure glisse dans
l’abîme qui justifie notre éloignement. Les années 1931-1935
comptent parmi les plus heureuses de sa vie. Marié avec Nusch en
1934, il voit en elle l’incarnation même de la femme, compagne et
complice, sensuelle et fière, sensible et fidèle.
Le
18 novembre 1952 à neuf heures du matin, Paul Éluard succombe à
une crise cardiaque à son domicile. Les obsèques ont lieu le 22
novembre au cimetière du Père-Lachaise. Le gouvernement refuse les
funérailles nationales. Robert Sabatier déclare : « Ce jour-là,
le monde entier était en deuil ».
source :
Wikipédia
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Consolation à M. du Périer pour
la mort de sa fille
Ta douleur, du Périer, sera donc éternelle,
Et les tristes discours
Que te met en l'esprit l'amitié paternelle
L'augmenteront toujours ?
Le malheur de ta fille au tombeau descendue
Par un commun trépas,
Est-ce quelque dédale où ta raison perdue
Ne se retrouve pas ?
Je sais de quels appâts son enfance était pleine,
Et n'ai pas entrepris,
Injurieux ami, de soulager ta peine
Avecque son mépris.
Mais elle était du monde, où les plus belles choses
Ont le pire destin;
Et rose elle a vécu ce que vivent les roses,
L'espace d'un matin.
Penses-tu que, plus vieille, en la maison céleste,
Elle eût eu plus d'accueil ?
Ou qu'elle eût moins senti la poussière funeste
Et les vers du cercueil ?
Non, non, mon du Périer, aussitôt que la Parque
Ôte l'âme du corps,
L'âge s'évanouit au decà de la barque,
Et ne suit point les morts.
La Mort a des rigueurs à nulle autre pareille;
On a beau la prier,
La cruelle qu'elle est se bouche les oreilles
Et nous laisse crier.
Le pauvre en sa cabane, où le chaume le couvre,
Est sujet à ses lois;
Et la garde qui veille aux barrières du Louvre
N'en défend point nos rois.
François de Malherbe (1555-1628) poète français, ardent défenseur de la langue française. A écrit une grammaire et publié Défense et Illustration de la Langue Française.
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L'ASSOCIATION QUÉBEC-FRANCE CÉLÈBRE SES 50 ANS... |
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50 ANS
D'ESSOR ET DE RÉSILIENCE
L'Association Québec-France célèbre ses 50 ans en 2021. Elle invite donc chacune des Association régionales à participer à la Fête en décrivant - avec une page et une photo représentative - ce qui fait sa couleur, sa personnalité. Avec rigueur… et avec humour.
Chacun de ces portraits sera réuni dans une Publication (ou une Revue) où s'ajouteront également un historique de notre fondation, un résumé des principales étapes de la vie de notre Association, un hommage à diverses personnalités qui l'ont marquée, les Programmes et activités qui ont jalonné son parcours, le rôle majeur de la Maison Fornel dans le soutien de nos activités, les grands moments de notre vie associative… de même que la grande résilience dont nous avons dû faire preuve depuis les 15 dernières années.
Un Comité spécial a été mis sur pied afin d'assurer la production de cette Publication spéciale et lui donner une couleur spécifique qui orientera nos actions des prochaines années. Font partie de ce comité Nicole Blouin, Francine Bouchard, Jacques Fortin, André Poulin, Denis Racine, et Paul Lacasse à titre de coordonnateur et producteur de la Publication. Notre président national André Robert participe également à nos rencontres virtuelles, et l'archiviste Pierre Benoît, qui a colligé tout ce qui s'est écrit et publié sur l'Association Québec-France, agit comme personne ressource indispensable pour l'enrichissement visuel de la future Revue.
Nous souhaitons vivement pouvoir retracer des anciens et des sages qui étaient aux premiers temps de notre Association, autant comme Directeurs généraux, Présidents nationaux, Fondateurs de Régionales, Responsables de Commissions ou de Programmes… afin d'utiliser leur mémoire des événements pour mieux illustrer notre Publication souvenir.
Tous les Présidents des Associations régionales ont été sollicités pour prendre en charge ou confier à un/e Répondant/e la rédaction de leur page régionale. Nous espérons ainsi pouvoir donner à cette publication une vraie couleur régionale exprimant les diverses particularités et richesses de la vie régionale de nos Associations.
Mais nous voulons que cette Revue de notre histoire soit fortement ouverte sur l'avenir immédiat ou prochain de la relation franco-québécoise. C'est ainsi que cette Publication souvenir présentera des pistes d'avenir en vue de réinventer et de solidifier nos relations avec la France.
La publication spéciale parue pour nos 40 ans illustrait bien le dynamisme de notre vie régionale. Nous souhaitons que celle de nos 50 ans soit tout aussi vivante et porteuse de promesses d'avenir concrètes.
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*** Photo libre de droits sur internet ***
Fascinant
Himalaya (extrait)
La vaillante cordée, au
pas chorégraphié,
Progresse lentement dans un
air raréfié
À l'assaut de ce dieu au
front souvent brumeux,
Aux abords hachurés
d'escaliers hasardeux,
Et dont chaque alpiniste,
agrippé à ses flancs,
S'applique à deviner les
traîtres pièges blancs.
Voici cet Everest,
inaccessible et fameux
Qui hante les désirs des
humains ambitieux
Prêts à tout pour poser
sur le pic fabuleux,
Embrasser un instant et la
terre et les cieux,
Vainqueurs du château-fort
aux douves de séracs,
Aux hauts donjons de pierre
et parois de granite,
Aux créneaux émaillés de
géants nunataks,
Aux solides remparts de
l'ultime limite.
Chaque ascension forme un
défi, que tous redoutent,
Mêlé d'exaltation plus
forte que les doutes.
Même
après tant d'efforts, tous
ne reviennent pas,
La montagne cruelle
indiquant le trépas.
À chaque décennie, nombre
d'expéditions,
Parties remplies d'espoir,
aux grandes ambitions,
Piégées par la tempête,
en proie à la détresse,
Parfois mal préparées,
succombent à l'ivresse !
Ignorant la prudence et
grisés de désir,
On voit quelques grimpeurs
s'entêter et transir,
Pour finir tristement,
laissant leurs corps gelés
Hanter les crevasses des
hauts plateaux voilés,
Corps vaincus des
vainqueurs que les neiges recouvrent
Avant que les hasards ou
les vents les découvrent.
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Paul Lacasse, Des
Sentiers Ombragés,
novembre 2019, pages 40-42 ** |
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L'Amour
et la Mort
L'Amour
est ceint de myrte et la Mort de cyprès.
L'Amour
folâtre rit à l'Aurore indulgente,
La
Mort penche son front dans le soir qui l'argente.
L'un
porte l'urne d'or, l'autre l'urne de grès.
L'Amour
chante et s'en va vers la Mort par degrés.
C'est,
sous les bois profonds, une invisible sente;
Les
pas du dieu ne marquent pas sur la descente,
Et
peu à peu l'ombre enténèbre la forêt.
Nul
n'a pu de ses yeux voir le baiser farouche
Que
l'Amour et la Mort se donnent sur la bouche,
Ou
nul n'est revenu pour le dire aux vivants;
C'est
le secret des eaux, de la terre et du vent,
C'est
le secret de l'arbre et de l'ombre inconnue.
Car
la terrible Mort devant l'Amour est nue.
**
Gabriel Trarieux (1870 – 1940) **
Camille-Ludovic-Gabriel Trarieux d'Egmont, dit Gabriel Trarieux, né à Bordeaux le et mort à Monte-Carlo le , est un homme de lettres français, d'abord poète et auteur dramatique, puis romancier et auteur d'ouvrages sur l'ésotérisme.
Il est le fils de Ludovic Trarieux, sénateur de la Gironde, ministre de la Justice et fondateur de la Ligue des droits de l’homme, et de Camille Faure. Venu à Paris à la suite de son père, il fait ses études au lycée Condorcet (où il se lie notamment d'amitié avec le futur peintre Maurice Denis), puis aux facultés de lettres et de droit. Il publie à l'âge de 20 ans un premier recueil de vers et ne tarde pas à se lancer dans le théâtre. Ses pièces, comme ses vers, sont bien accueillies, sans toutefois attirer un public nombreux. ( tiré de Wikipédia )
*** Photo : Paul Lacasse, Jardins du Château de Drée, France, 2010***
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** Photo : Paul Lacasse, Le trouverai-je un jour ?, Îles de la Madeleine, août 2007 **
Il
n'y a pas d'amour heureux
Rien
n'est jamais acquis à l'homme. Ni sa force,
Ni
sa faiblesse, ni son coeur. Et quand il croit
Ouvrir
ses bras, son ombre est celle d'une croix,
Et
quand il croit serrer son bonheur, il le broie.
Sa
vie est un étrange et douloureux divorce.
Il
n'y a pas d'amour heureux
Sa
vie, elle ressemble à ces soldats sans armes
Qu'on
avait habillés pour un autre destin;
À
quoi peut leur servir de se lever matin
Eux
qu'on retrouve au soir désoeuvrés, incertains ?
Dites
ces mots Ma vie. Et retenez vos larmes.
Il
n'y a pas d'amour heureux
Mon
bel amour, mon cher amour, ma déchirure
Je
te porte dans moi comme un oiseau blessé
Et
ceux-là sans savoir nous regardent passer
Répétant
après moi les mots que j'ai tressés
Et
qui, pour tes grands yeux, tout aussitôt moururent.
Il
n'y a pas d'amour heureux
Le
temps d'apprendre à vivre, il est déjà trop tard,
Que
pleurent dans la nuit nos coeurs à l'unisson.
Ce
qu'il faut de malheur pour la moindre chanson,
Ce
qu'il faut de regrets pour payer un frisson,
Ce
qu'il faut de sanglots pour un air de guitare.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Il
n'y a pas d'amour qui ne soit à douleur
Il
n'y a pas d'amour dont on ne soit meurtri
Il
n'y a pas d'amour dont on ne soit flétri
Et
pas plus que de toi l'amour de la patrie
Il
n'y a pas d'amour qui ne vive de pleurs.
Il
n'y a pas d'amour heureux.
Mais
c'est notre amour à tous les deux.
**
Louis Aragon (La Diane Française, Seghers, 1946) **
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** Photo de Peter Holme III, Tempête de sable, sur Pinterest **
Trompeuse
torpeur
Désert,
solitude, silence.
Sous
l'astre, le sable poudroie
L'air
est brouillé, comme en démence
Un
violent khamsin le charroie.
Les
replis sans fin et brûlants
De
ce vide immense et trompeur
Ondulent
dans l'âpre torpeur
D'ergs
millénaires mais changeants.
Et,
maintenant figée, la dune,
Dans
le froid bleuté de la lune,
S'endort
par un calme idéal
Sous
le ciel placide et royal.
Mais
au jour, un réveil brutal
Gonfle
des forces aveuglantes
Sur
les caravanes passantes :
Grand
nuage obscur et fatal.
** Paul Lacasse, «Des Sentiers Ombragés», p. 36 (Bouquinbec), décembre 2019 ** |
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VISION
Une
lune étrange
Glisse
entre les nuages
Le
vent du crépuscule
Déhanche
les elfes
Sur
l'étang ondoient
De
pâles silhouettes
Cheveux
de lin
Chants
de sirènes
Dans
le ciel sombre
Passent
des ombres
Mirage
et chaos
Horrible
spirale
Le
néant m'hypnotise
Il
roule dans ma tête
Des
âmes errantes
Accrochent
mes chimères
L'enfer
est sous mes pas
Volcan
né d'une faille
Bouillonnant
cratère
Perdant
ses eaux brûlantes
Accouchant
sa lave
entrailles
de cendre
Écume
incandescente
blanchie
au clair de lune.
* Françoise
Chapron *
** Photo Paul Lacasse, Dernières lueurs sur le fleuve, Cap-Rouge, 26 décembre 2010 **
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Je
ne suis pas seul
Chargée
de fruits légers aux
lèvres
Parée
de mille fleurs variées
Glorieuse
dans les bras du soleil
Heureuse
d'un oiseau familier
Ravie
d'une goutte de pluie
Plus belle
que le ciel du matin
Fidèle
Je parle d'un Jardin
Je rêve
Mais j'aime justement
** Paul Éluard, Les Médieuses,
1939 **
Photo : Paul Lacasse, Iris au Bois de Coulonge, juin 2020
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PHARE, FIDÈLE SENTINELLE... |
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** Photo : Paul Lacasse, Le Phare du Cap des Rosiers, 2014 **
Les Sentinelles
Il est un phare blanc au bout d'un promontoire
Ou planté sur le bout de quelque îlot rocheux
Résistant jour et nuit d'un air ostentatoire
Aux tempêtes poussant des vents impétueux.
On voit cette vigie, tel un mât dérisoire,
Coiffée d'un casque rouge et d'un oeil lumineux,
Tenir tête aux assauts, de lointaine mémoire,
Pour guider les bateaux par temps sombre ou brumeux.
Souvent le fleuve est calme où circule un navire
Et la tâche est discrète au fidèle gardien,
Mais qu'arrive l'orage et que l'onde chavire,
La haute tour repart son tournis quotidien.
Près du rivage où affleurent de noirs récifs
Le flot tumultueux a fracassé maints esquifs
Emprisonnant sous l'eau de nombreux équipages
Dont les restes se sont mêlés aux coquillages.
Longtemps après qu'on ait oublié leur histoire,
Parfois ces voyageurs qu'on croit au paradis
Hurlent au pied du phare et dans notre mémoire
Ravivant en nos coeurs d'horribles tragédies.
Combien le Saint-Laurent a vu de tristes fins,
Combien de corps sans vie roulent près des rochers
Faisant tinter leurs os comme de vieux clochers
Sonnant des angelus qu'imitent les dauphins!
* Paul Lacasse, Errances Fluviales (en préparation), été 2020 *
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Patience
(extrait)
en pays travaillé de
froid, le feu loge en dessous
un grand silence de plaine
bâillonne les montagnes-amours
rivières dans leurs os
savent le chantage des glaces
chaque nuit reclaque des
dents, rien n'y fera
ni la douleur, au fond
certaine des tendresses nôtres
et pas davantage la
promesse que
sur la langue, les mots
fondraient d'amitié
rien ni personne, toi, moi,
ni les autres semblables
tous tentés parfois de
partir un peu vers un pays d'en haut
non
nous ne partirons pas
accrochés aux lambeaux
d'inutile éternité
nous
refusons
la fin des fins
nous ne partirons pas
nous avons pleuré, nous
avons sangloté
à la vue de cette terre
insolite
et nous rirons, ah oui
quand viendra comme un
soleil mis au nord
une
bonne fois
encore
le retournement total
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Jacques Brault (1933-…),
La poésie ce
matin
(1971)
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Photo : Paul Lacasse, Froidure, janvier 2011.
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Carte
postale
un
lac gelé dans la buée du couchant
rose
de pâques venue de l'au-delà
me
rappelle aux confins de la terre septentrionale
(car
une main fragile poursuit l'itinéraire
son
écriture me survit)
tremblement
des jours amoncelés
tendresse
de la création, poussière et sang dompté
ardeur
domestique du soleil et de tous les astres
passion
délire
colère
à
la façon des fleurs séchées, les anges
habitent
des feuillets solitaires
ne
les quittent que pour d'austères envols
rares
fêtes
missions
de ressusciter l'enfance
et
le temps de vivre
de
telle sorte que se manifeste
épisodique
la
mémoire de dieu et des larmes
la
misère quotidienne d'être heureux
rien
n'est simple
ni
l'âme du vieux couple dans le dernier village
avant
la fin des temps
ni
la chaleur d'aimer
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Paul-Marie Lapointe (1929-… ), Le
Réel absolu, poèmes 1948-1965.**
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FILS DÉCHU DE RACE SURHUMAINE... |
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Le
cycle des bois et des champs
LIMINAIRE
Je
suis un fils déchu de race surhumaine,
Race
de violents, de forts, de hasardeux,
Et
j'ai le mal du pays
neuf, que je tiens d'eux,
Quand
viennent les jours
gris que septembre ramène.
Tout
le passé brutal de ces coureurs des bois :
Chasseurs,
trappeurs, scieurs de long, flotteurs de cages,
Marchands
aventuriers ou travailleurs à gages,
M'ordonne
d'émigrer par en haut pour cinq mois.
Et
je rêve d'aller comme allaient les ancêtres;
J'entends
pleurer en moi les grands espaces blancs
Qu'ils
parcouraient, nimbés de souffles d'ouragans,
Et j'abhorre comme eux la
contrainte des maîtres.
*Alfred Desrochers, 1929*
** Photo : Paul Lacasse, août 2015, Canots d'écorce. **
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LA FILLE AUX YEUX NOIRS... |
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La
légende de la fille aux yeux noirs
A
l'heure où le hibou hurle ses chants funèbres,
Qui
donc gémit ainsi ?
Qui
donc ose venir pleurer dans les ténèbres
Sur
le morne obscurci ?
D'où
partent ces éclats de rire ? Ce phosphore,
Pourquoi
va-t-il lécher
Ces
deux crânes jaunis que le ver mange encore
Et
qu'il devra sécher ?
Est-ce
pour voir passer un voyageur nocturne
Que
ce grand aigle noir
Là-bas,
sur ce tombeau, dont il a brisé l'urne,
Est
accouru s'asseoir ?
Qui
sait ? Mais chaque soir, quand se lève la lune
Deux
squelettes hideux, poussant des cris confus,
Foulent,
autour de lui, le sable de la dune,
Avec
leurs pieds fourchus.
Joseph
LENOIR (1822-1861), Poèmes épars
(posthume) 1916.
** Photo : Paul Lacasse, Nuée menaçante sur le mont Mégantic, octobre 2008.** |
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JE
SUIS LA TERRE ET L'EAU
Je
suis la terre et l'eau, tu ne me passeras pas à gué, mon ami, mon
ami
Je
suis le puits et la soif, tu ne me traverseras pas sans péril, mon
ami, mon ami
Midi
est fait pour crever sur la mer, soleil étale, parole fondue, tu
étais si clair, mon ami, mon ami
Tu
ne me quitteras pas en essuyant l'ombre sur ta face comme un vent
fugace, mon ami, mon ami
Le
malheur et l'espérance sous mon toit brûlent, durement noués,
apprends ces vieilles noces étranges, mon ami, mon ami
Tu
fuis les présages et presses le chiffre pur à même tes mains
ouvertes, mon ami, mon ami
Tu
parles à haute et intelligible voix, je ne sais quel écho sourd
traîne derrière toi, entends, entends mes veines noires qui
chantent dans la nuit, mon ami, mon ami
Je
suis sans nom ni visage certain; lieu d'accueil et chambre d'ombre,
piste de songe et lieu d'origine, mon ami, mon ami
Ah
quelle saison d'âcres feuilles rousses m'a donnée Dieu pour t'y
coucher, mon ami, mon ami
Un
grand cheval noir court sur les grèves, j'entends son pas sous la
terre, son sabot frappe la source de mon sang à la fine jointure de
la mort
Ah
quel automne ! Qui donc m'a prise parmi des cheminements de fougères
souterraines, confondue à l'odeur du bois mouillé, mon ami, mon ami
Parmi
les âges brouillés, naissances et morts, toutes mémoires, couleurs
rompues, reçois le coeur obscur de la terre, toute la nuit entre tes
mains livrée et donnée, mon ami, mon ami
Il
a suffi d'un seul matin pour que mon visage fleurisse, reconnais ta
propre grande ténèbre visitée, tout le mystère lié entre tes
mains claires, mon amour.
Anne Hébert, Poèmes, Éditions du Seuil, Paris. 1960
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Photo : Paul Lacasse, Sur la grève de Cap-Rouge, 26 juin 2015. |
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** Photo : Paul Lacasse, Vaste océan, septembre 2012.**
Épousailles
avec l'océan
J'ai pris l'océan
dans mes bras pour m'en faire
une femme,
j'ai effleuré sa
froideur pour rafraîchir mon âme;
avec lui, j'étais
serein, confiant.
Je l'ai senti
plus fort que la terre
et plus
résistant.
Il gronde mais sa
constance me met en lieu sûr.
J'irai jusqu'au
bout du monde
les yeux noyés
dans son sel,
il tuera par ce
fait les malchances de ma vie.
Il m'amènera
près du bord quand il fera pluvieux
et quand son
soleil reparaîtra, nous ferons
ensemble un
voyage dans le temps.
Il me présentera
à ses oiseaux,
mes frères qui
piaillent;
nous nous
reconnaîtrons dans notre paradis.
Il versera dans
ma bouche à l'heure du berger
le ventre gonflé
de ses coquilles
et je serai muni
contre la maladie.
Quand il faudra
partir comme le font les marins,
il bercera ma
carcasse pleine de souvenirs
pour m'offrir en
festin sa grandeur éternelle.
Et voilà que je
pense. Part-on pour un besoin
d'absolu ?
* Sabine Poulin, La
chair et l'eau, pages 22-23, Éditions de l'Arc, Sillery,
1970.*
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SAVOIR PARTAGER SON PAIN... |
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Serions-nous
plus humains?
Si
l'on savait
rompre
le pain
l'offrir
au passant
si
l'on savait
que
l'horizon
allume
les lampes
de
tous les chemins
serions-nous
de meilleurs humains?
@
Marcil Cossette, Du vent sur les épaules, p. 49,
Éditions du Wampum, 2019.
PHOTO : Paul Lacasse
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UN LANCEMENT RÉUSSI - UN GROUPE TRÈS CHALEUREUX ! |
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Aujourd'hui dimanche 9 février était un heureux jour de lancement du Recueil d'un membre de la Rive-Droite; Paul Lacasse vient de produire son premier Recueil de poésie, Des Sentiers Ombragés, dans lequel il tisse une trame entre l'Ombre et la Lumière. Divisé en 7 chapitres, son recueil explore le monde des souvenirs d'enfance… des expéditions géographiques… des éclats de la période amoureuse… des côtés sombres et plus ensoleillés de soi-même et du monde actuel… et des grandes questions existentielles souvent sans réponse.
La journée était éclatante de lumière dans la Bibliothèque Lauréat-Vallières de St-Romuald et un petit groupe des plus sympathique a contribué à animer la présentation, dirigée de main experte par notre vice-présidente de la Rive-Droite, Lyne Émond.
Un grand merci aux responsables de la Bibliothèque pour les locaux et l'organisation.
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Rendez-vous
le silence arrive
tout n'est pas dit
de la brume
ni de la rencontre
au rendez-vous
des cœurs à l'ombre
le vin offre son rire
la nuit, un abri
le lierre en silence
gravit la muraille
sns tambour ni prophète
le cœur cherche un coeur
la main, une main
* Denis Béland, Papiers fragiles, 2019 *
-- Photo : Paul Lacasse, sud de la France, 2015 --
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UNE BELLE RENCONTRE AU SAGUENAY |
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Le dimanche 19 janvier dernier, l'auteur de "Des Sentiers Ombragés" a été chaleureusement accueilli par le Président de l'Association Québec-France Saguenay pour une conférence sur "Écrire et publier, un projet de retraite emballant", ainsi que pour faire la promotion de son Recueil de poésie.
Nombreuses parmi les personnes présentes se préparaient à publier ou l'avaient déjà fait. Ceci démontre un intérêt certain pour soit de l'écriture autobiographique soit pour de la poésie, par exemple.
Le conférencier se promet donc de poursuivre sa série de présentations à travers nos Régionales, en répondant à la demande des Association qui le désireront.
Un grand merci à Rosaire Gagnon et à Ghislaine pour leur accueil et pour tous les bons souvenirs échangés autour d'un bon repas devant un feu de bois dans une maison chaleureuse.
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20e Festival des Chants de Marins 2019 |
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Pour devenir membre de Québec-France Rive-Droite... contactez-nous et veuillez remplir le formulaire que vous trouverez dans l'onglet ci-haut "Bulletins" et tout à fait au bas de la page: FORMULAIRE D'ADHÉSION
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LES BOÎTES À CHANSONS 2015 |
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