La langue de chez nous

C'est une langue belle avec des mots superbes

Qui porte son histoire à travers ses accents

Où l'on sent la musique et le parfum des herbes

Le fromage de chèvre et le pain de froment

Et du Mont-Saint-Michel jusqu'à la Contrescarpe

En écoutant parler les gens de ce pays

On dirait que le vent s'est pris dans une harpe

Et qu'il en a gardé toutes les harmonies

Dans cette langue belle aux couleurs de Provence

Où la saveur des choses est déjà dans les mots

C'est d'abord en parlant que la fête commence

Et l'on boit des paroles aussi bien que de l'eau

Les voix ressemblent aux cours des fleuves et des rivières

Elles répondent aux méandres, au vent dans les roseaux

Parfois même aux torrents qui charrient du tonnerre

En polissant les pierres sur le bord des ruisseaux

C'est une langue belle à l'autre bout du monde

Une bulle de France au nord d'un continent

Sertie dans un étau mais pourtant si féconde

Enfermée dans les glaces au sommet d'un volcan

Elle a jeté des ponts par-dessus l'Atlantique

Elle a quitté son nid pour un autre terroir

Et comme une hirondelle au printemps des musiques

Elle revient nous chanter ses peines et ses espoirs

Nous dire que là-bas dans ce pays de neige

Elle a fait face aux vents qui soufflent de partout,

Pour imposer ses mots jusque dans les collèges

Et qu'on y parle encore la langue de chez nous

C'est une langue belle à qui sait la défendre

Elle offre les trésors de richesses infinies

Les mots qui nous manquaient pour pouvoir nous comprendre

Et la force qu'il faut pour vivre en harmonie

Et de l'Île d'Orléans jusqu'à la Contrescarpe

En écoutant chanter les gens de ce pays

On dirait que le vent s'est pris dans une harpe

Et qu'il a composé toute une symphonie

** Chanson de Yves Duteil **

*** Photo : Paul Lacasse, Chloe la harpiste, France, septembre 2010 ***

Hommage au grand historien JACQUES LACOURSIÈRE (1932-2021).

Durant les années 60, j'ai eu le privilège de travailler dans son équipe, celle du journal historique

Le Boréal Express. Il était un historien exceptionnel. Durant sa longue vie, il a voulu et il a su vulgariser

l'histoire du Québec sous différentes formes: les livres, les émissions de télévision, les émissions de radio,

les séries historiques en vidéo, etc. On lui doit la très populaire série, en 12 volumes:

Nos racines - L'histoire vivante des Québécois.

Au milieu des années 90, avec Marcel Masse, Francine Lelièvre et Henri Rethoré, il a mis sur pied la

Commission franco-québécoise sur les lieux de mémoire communs (CFQLMC).

Il en a été le premier secrétaire.

J'offre mes sincères condoléances à la conjointe et aux enfants de ce grand historien québécois.

Je vous invite à écouter Denis Vaugeois, historien et ancien ministre québécois de la Culture…

Roger Barrette

La banlieue

La banlieue est à l'autre bout du monde

avec des grappes de rosée à tous les fils de fer.

Un chien hurle dans le sommeil des enfants

et rien n'empêche ce cri de traverser les maisons.

Les arbres sont restés au seuil du village.

Ils ont perdu la route qui les guidait pas à pas

et, complètement dépersonnalisés par la nuit,

ne sont plus que des racines chassées du sol.

La ville n'est plus qu'une épaisseur de murs,

les fenêtres n'ont plus le pouvoir de faire des étoiles,

la ville n'est plus qu'une taupe qui aurait péri

avant d'avoir atteint la terre facile des champs.

Je suis seul dans la rue et pourtant quelque chose

qui n'est peut-être qu'un frisson me prend aux épaules.

L'angoisse met son poing de métal à ma tempe

et la mer garde sa colère pour des temps meilleurs.

Au bord de la route, les arbres accompagnent

ceux qui vont pour la dernière fois mêler

ciel et terre dans un seul et même regard :

les morts ont une tache de sang sur le coeur.

** La banlieue est à l'autre bout du monde, Rien que l'amour, Lucien Becker (1911-1984) **

Rien que... 

Rien qu'une nuit de glace au coeur de ma ville endormie.

Rien qu'une petite lampe dans le froid de minuit,

mais une petite flamme qui brille sur les neiges

des rues blanchies.

Rien qu'une feinte incrédule sur une messe à peine commencée.

Rien qu'un baiser-de-paix et des lueurs de plaines

qui pleurent dans la haine accoutumée

des automnes passés.

Rien que les murmures des ruisseaux d'avril et des étreintes

à peine ébauchées en cette étrange nuit d'amour.

Rien que les éclats des cultures fécondes et des clartés

délicieuses pendant un temps chaud d'une nuit de mai.

Rien que les brasiers de l'aube sur ma ville en éveil.

** Émile Roberge, Les braises fument encore, page 37, Parlures d'ici, Granby (Québec) 2017. ** ( Rappelons qu'Émile est un membre émérite de notre Réseau Québec-France / Francophonie )

*** Oeuvre du peintre Clarence Gagnon ***

UNE AMITIÉ BIEN ENRACINÉE !

Un tableau de Jean Meilleur, président fondateur de la Régionale de la Rive-Droite-de-Québec, illustre à merveille cette courte phrase sur la profonde amitié franco-québécoise. 

Et cette photo de 3 femmes significatives des opérations de notre Maison Fornel l'illustre tout aussi bien. On voit ici l'adjointe administrative pendant près de 25 ans, Diane Vaillancourt, accompagnée des 2 stagiaires Raphaëlle Renaudin et Lucille Hutchison, prenant leur dîner sur le balcon (rue Saint-Pierre), peu avant la fermeture abrupte de notre quartier général.

Au printemps

Regardez les branches

comme elles sont blanches !

Il neige des fleurs.

Riant sous la pluie,

le soleil essuie

les saules en pleurs.

Et le ciel reflète

dans la violette

ses pures couleurs…

La mouche ouvre l'aile

et la demoiselle

aux prunelles d'or,

au corset de guêpe

dépliant son crêpe,

a repris l'essor.

L'eau gaiement babille,

le goujon frétille,

Un printemps encore !

** Théophile Gautier (1811-1872) **

 J'irai... 

J'irai m'asseoir un matin

au fond de ton coeur.

Respirer l'air de tes chemins,

parfum de ciel ou de fleurs.

Écouter le chant de ton histoire,

les mains en prière,

sans pensée ni regard,

m'abandonner pour te connaître.

J'irai dormir sous tes étoiles,

toucher à celles qui te parlent,

ressentir la force de ta voile

lorsque le vent agite ton âme.

J'irai saluer tes jours fragiles,

apercevoir qu'au bout de toi-même,

il existe des horizons

d'une beauté sans gêne.

J'irai nager dans l'eau de ta foi,

celle qui berce tes faiblesses,

parce que tu m'as déjà dit, je crois,

que ceux qui nous aiment

voyagent en nous en secret.

Isabelle Lavoie

** Photo : Paul Lacasse, Au bout de l'horizon, Bas du fleuve, 30-07-2014 **

*** Photo : Paul Lacasse, Embrasement du couchant, Île Verte, août 2014.***

Il est d'étranges soirs…

Il est d'étranges soirs où les fleurs ont une âme,

Où dans l'air énervé flotte du repentir,

Où sur la vague lente et lourde d'un soupir

Le coeur le plus secret aux lèvres vient mourir.

Il est d'étranges soirs, où les fleurs ont une âme,

Et ces soirs-là, je vais, tendre comme une femme.

Il est de clairs matins, de roses se coiffant,

Où l'âme a des gaietés d'eaux vives dans les roches,

Où le coeur est un ciel de Pâques plein de cloches,

Où la chair est sans tache et l'esprit sans reproches.

Il est de clairs matins, de roses se coiffant,

Ces matins-là, je vais, joyeux comme un enfant.

Il est de mornes jours, où las de se connaître,

Le coeur, vieux de mille ans, s'assied sur son butin,

Où le plus cher passé semble un décor déteint

Où s'agite un minable et vague cabotin.

Il est de mornes jours las du poids de connaître,

Et ces jours-là, je vais, courbé comme un ancêtre.

Il est des nuits de doute où l'angoisse vous tord,

Où l'âme, au bout de la spirale, descendue,

Pâle, et sur l'infini terrible, suspendue,

Sent le vent de l'abîme et recule, éperdue.

Il est des nuits de doute, où l'angoisse vous tord,

Et ces nuits-là, je suis dans l'ombre comme un mort.

Albert SAMAIN (1858-1900), Au Jardin de l'Infante

Je ne suis pas seul

Chargée

de fruits légers aux lèvres

Parée

de mille fleurs variées

Glorieuse

dans les bras du soleil

Heureuse

d'un oiseau familier

Ravie

d'une goutte de pluie

Plus belle

que le ciel du matin

Fidèle

Je parle d'un Jardin

Je rêve

Mais j'aime justement

** Paul Éluard, Les Médieuses, 1939 **

Photo : Paul Lacasse, Iris au Bois de Coulonge, juin 2020